Где мои чернила? Продолжим эту квинтэссенцию драмаквинства, которую я на полном серьёзе много лет продуцирую на обоих дневниках.
Серость бытия душит, за окном ветер и мрачная, унылая метель, которые настраивают настроение на волну мрачных мыслей.
Пугает собственная беспомощность.
При том, что на моих руках все карты, и если не все, то многие, я слишком боюсь делать хоть что-то.
А боюсь = не хочу. Чего я вообще хочу? Сидеть дома и читать фанфики целыми днями? Вроде нет.
Надо как-то взрослеть. Прекращать надеяться на других и перекладывать ответственность.
Вот только сказать куда легче, чем сделать.
Я с ужасом понимаю, что уже в том, кто я есть, пытаюсь перекинуть вину на других. В бабушке узнавая слишком много знакомых по себе черт -
я начинаю бояться, что перенимаю их у неё в своей хамелеоньей манере мимикрировать под окружающих людей.
Честное слово, уж лучше бы я жила с Наполеоном.
И от этого не сбежать, чтобы подтвердить или опровергнуть теорию. Не уверена даже, что хотела бы стать похожей на маму.
В ней куда больше решительности и логики, это правда, но в ней тоже есть страх, куда более сильный, чем в бабуле или во мне.
Хотя в одном ей не откажешь - она куда более цельная личность в нашей семье.